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| Cogida de la red |
Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes. Tristes.
Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes. Tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes. Tristes.
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NOTA:
Para los que por una razón u otra compráis en Amazon, os dejo el enlace de compra de " Tiempo de memoria"
Dieron al fuego virulencia,
calcinaron los bosques y los
ríos.
En nombre de la Justicia
injustos testimonios levantaron,
y otros y otros crímenes
que sería prolijo enumerar,
y otro delito cometieron
más refinado y atroz.
Hincaron en el pecho humano
el estandarte del terror.
Que el miedo del abismo fuera
peor que propio abismo.
Sacerdotes de un culto nuevo
-y cuán antiguo-
el terror preventivo reinventaron
principio y cruz de toda
sumisión.
Nuestro querido amigo Juan hace unos meses cerró los comentarios de su blog y aparentemente desapareció, pero no es así, según he podido comprobar.
Primero me avisaron varias amigas comunes de que me había dedicado una publicación en su blog y después él mismo entró a decírmelo.
Aquí os la dejo
LA NIÑA QUE SALUDABA EN EL ANDEN
Aquí os dejo el enlace de su blog para que lo podías visitar de vez en cuando.
JuanL. Trujillo: CONTANDO ARRUGAS (AGRADECIMIENTOS) (juanltrujillo.blogspot.com)
Antonio Martín Flores ( Un triste profesor de filosofía ), como él se define.
En el blog UN POEMA CADA SEMANA , publica poemas cuyos autores son también profesores , mejor si son de Ciencias , para motivar y para hacerles ver a sus alumnos que Ciencias y Letras no están reñidas.
Nos hemos encontrado en las redes y me ha pedido le grabase un video, pero lo de menos es el video , lo que me parece impresionante es el trabajo que hay detrás.
Como motiva a sus alumnos, las cuestiones que le propone , de verdad me ha dejado asombrada. Muchos profesores como Antonio se necesitan .
Gracias y enhorabuena por tu labor.
Os dejo el enlace para que lo podáis visitar.
https://unpoemacadasemana.blogspot.com/2022/02/la-mujer-poliedro-semana-de-las-ciencias.html
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Rafael Serrano, después de un tiempo de descanso , ha vuelto a publicar la revista "El espacio del poeta"
Y en el nº102 ( 2ª época) ha publicado el poema " Me duelen las manos " ( Ángulos. 2017) junto a los poemas de otros muchos poetas tanto españoles como hispano-americanos
Para que podáis ver la revista completa os dejo el enlace
https://espaciodelpoeta.blogspot.com/2022/02/revista-n-102-espacio-del-poeta.html
Volvemos con el juego de la CINCO PALABRAS y esta vez de la mano de Francisco Caro
Las palabras son :
AQUÍ, NEVAR, RELOJ, MIENTRAS, CRISTAL
¿Os animáis?
EL TIEMPO DE OTRO
(Seguidilla con bordón)
En la tierra de nadie
aquí en tus horas
veo nevar los bocetos
que no se nombran.
Reloj que hiela
mientras el tic-tac vive
el cristal quiebra.
Autora: Encarni Buendía
Seguidillas
Desde mi ángulo curvo
aquí, a deshora,
siento nevar tus letras
que ya no lloran.
Silencio en tus tacones
el reloj calla
mientras, desde el cristal,
se oyen las palmas.
Autora: Chelo de la Torre
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| Contando las semanas |
Se despereza mayo y huelo a lilos
a juegos de mi infancia y a colores.
Es un olor de ayer, de parques viejos,
el olor de la casa de mis padres.
Se despereza mayo, huelo a nervios,
al primer beso dado en el zaguán,
a caricias furtivas, a mi miedo,
a un mañana que nace congelado.
Se despereza mayo y huele a casa,
a cuadros que se guardan en el sótano,
a muñecas, a crema de las manos.
a fotos amarillas, a recuerdos.
Autora : Chelo de la Torre
"Tiempo de memoria"
(Ed. Nuevos Ekkos. Col. La palabra inquieta 2022)
Es aquí donde espero
a que nadie me nombre, a que se calle
la prosa para siempre, aquí nací,
en estas tierras cuarzo de interior,
por aquí cruzan nubes, casi polvo
que desoye la mar, y sin embargo
la lluvia hizo caer sobre mi cuerpo
una gota que tuvo forma, roce y sonido
de corazón, de llaga.
Yo guardo todavía su rumor,
la bondad de su piedra,
yo guardo todavía aquella luz
sorda, de jaras, yo cobijo
aquí mi soledad, mi voz oculta
entre su indiferencia, aquí miro a las sombras
abrazarse a los montes, aquí ordeno
cada noche palabras que el día no endurece,
aquí leo las horas, aquí mis veinticuatro
pájaros aliados y enemigos.
Nadie sabe si es pronto
aún para el metal, para lo más oscuro
por la hoz de las venas,
o si es vivir asunto necesario,
pero es aquí -lo escribo-
donde aguardo sin ansia lo seguro
y su momento incierto.
Francisco Caro
Aquí (Editorial Mahalta)
Bien sabe el patio que llegó el invierno
porque alto lo pregonan
la tarde y el desorden
de la jardinería
lo anhelaba, callado nos rogó
ser olvido un instante,
gozar en dejadez la endeble
luz de enero
su abrigo es la hojarasca y le consuelan
los verdes apagados,
el diminuto trino
del mirlo que conoce
sabe bien que las manos que lo cuidan
respetarán sus tardes
de soledad hablada
con las brumas del frío.
Francisco Caro
Fuentévar (Editorial Mahalta)
PARA HACER NECESARIO LO QUE SOMOS
El susurro, sus modos,
la edad del aguacero,
velar, nombrar acaso, sabernos tú en el lino
dormida, yo en lo oscuro: por el insomnio vino
la noche a recordarme cuánto quiero
fuera llueve y abril
se guarda azul y entero
en mi cuerpo y el tuyo, y nos llama al camino
de la entrega y la hondura: qué harán las nubes sino
arreciar, mientras somos, su aguacero
cesará la canción,
se dormirá la almohada
en su cansancio dulce, vendrá el alba a quedarse
porque el día y el patio querrán vernos
del nocturno del mundo
volveremos sin nada,
si no es con la certeza de que amar es gastarse
y que gastarnos juntos es tenernos.
Francisco Caro es un poeta de lectura fácil pues, con gran sencillez y una técnica depurada, nos va impregnado de la sensibilidad que emana de sus letras.
En algunos de sus poemas nos habla de su infancia, de sus recuerdos, de sus vivencias.
Leerlo es recorrer un camino reflexivo pero que permite encontrar lo más sensible de nuestro mundo y de todo lo que en el existe. Un poeta que emociona leerlo.
Os dejo la entrevista que le hice en la que hablamos de "Aquí"
https://nechester-leoycomento.blogspot.com/2021/10/francisco-caro-aqui.html
Francisco Caro (Piedrabuena, 1947) se licenció en Historia Moderna y Contemporánea. Ha ejercido la docencia. Reside en Madrid, en donde vive a tiempo repartido con su pueblo natal. Su primer libro de poesía escrito y editado fue Salvo de ti (2006). Desde entonces ha venido publicando con cierta periodicidad. El último ha sido Aquí( 2021). En el trascurso ha recibido algunos reconocimientos, entiéndanse por tales los premios Juan Alcaide, Jovellanos, Ciudad de Alcalá, José Hierro, Leonor y González de Lama, entre otros. En el año 2019 apareció una antología de su obra bajo el título Este nueve de enero. Mantiene desde no sabe el blog Mientras la luz.
En tus labios la embriaguez,
el dulzor meloso de los selecto,
el néctar afrutado de la vida;
pero también las palabras que acogen,
que sobre pesan lo justo
de lo indigno
y lo amalgama con lo amable,
la negativa y el consentimiento.
En tus labios el hogar tibio
para mis tembladeras,
el magma predilecto de mi dieta,
el destino de mis obsesiones
y el respiro donde tomar aliento.
De la ebriedad de tu boca encendida
la locura, el destino que me habita.
Autor: Francisco Espada
Si queréis leer este mismo poema en su blog aquí os dejo el enlace :
“La niña tiene los ojos igual que la madre y ella contestaba… pero más bonitos”
Los ojos de mi madre
Los ojos de mi madre
están en el espejo que miro,
y en el cajón oculto de mi
infancia.
Intento inútilmente abrir el círculo,
detener el calendario
en el límite de mi memoria.